Sabina

Ser mujer era para Sabina un sino que no había elegido. Aquello que no ha sido elegido por nosotros no podemos considerarlo ni como un mérito ni como un fracaso. [...] Rebelarse contra el hecho de haber nacido mujer le parece igual de necio que enorgullecerse de ello.

Milan Kundera

La insoportable levedad del ser

Cuando hace años leí este magnífico libro de Kundera descubrí que Sabina era un nombre de mujer, a parte del apellido de Joaquín. Me gustó tanto que decidí que era buen nombre para una hija, si la tuviera algún día, cosa que no creo hacer.

Sabina es un arbusto o algo así... ¿no?

Hoy, en medio de un atasco mientras llovía, escuchaba en la radio que los fuertes vientos de Febrero han acabado con la vida de una sabina emblemática (además de arbusto también es un apreciado árbol) que alcanzaba los 19 metros de altura. Estaba catalogado como uno de los árboles singulares de España por Bosques sin Fronteras. Clasificación de aquellos que por su antigüedad, tamaño o experiencia merecen ser destacados. Tejos milenarios venerados por los celtas, castaños de más de 12 metros de perímetro, el árbol de Guernica, eucaliptos de 80 metros de altura...

Y entre la lluvia y las bocinas no dejaba de imaginarme esa sabina de 800 años, con tanta vida enraizada, rindiéndose cansada y abatida ante el viento impiadoso. Aguantando los azotes hasta que sus más de 5 metros diametrales de tronco deciden abandonar, resquebrajarse y romperse.

Hasta aquí hemos llegado. Y acompañado por el cielo gris, se hizo el mundo un poco más triste.

Algunos árboles singulares

¿Cómo?

Con suerte.
Por casualidad.

¿Cómo? Creo hoy que con cada persona que conocemos ganamos la oportunidad de reinventarnos, desechar lo que no nos sirvió y seguir conservando aspectos valiosos.

Óskar Kokoschka fue un genial pintor expresionista al que muchas veces se le ha atribuido el haber tenido entre sus manos la oportunidad para haber cambiado el curso de la historia. ¿Cómo?
Cuentan que por la época en la que Adolf Hitler quiso ingresar en la Academia de Bellas Artes de Viena también lo quiso Kokoschka. A Adolf le denegaron la posibilidad de formarse como pintor, a Óskar le abrieron sus puertas.

Se le atribuye a este artista, cuya obra el nazismo condenó clasificándolo como Arte degenerado, la reflexión de que si él hubiese sido político y Hitler pintor el mundo se hubiera perdido su obra, pero habría ganado en paz.


¿Cómo nos encontramos y desencontramos? ¿Qué decisiones nos hacen ser como somos y cuáles son meros accesorios que no definen ni comparan?

¿Eres lo que haces, lo que tienes, lo que piensas? ¿Eres el color de tu pelo, tus hobbies, tu familia? ¿Eres tu profesión, tu pareja, tus hijos?

¿Cómo?

DesAmórnico

Hoy: nivel 8 de felicidad.
Podría parecer una impostura, una máscara antigás.

No lo es.

Ayer me hablaron de los enfados entre las parejas. La desidia. La falta de creatividad en los momentos íntimos.
Qué difícil es, a veces, darse cuenta de que en algunas etapas de nuestra vida lo normal es tóxico, lo neutral es dañino, lo estático es muy perjudicial.

Qué abismo entre el cortejo del principio y los reproches del final.

Debería condenarse a aquél que se permita hablarle mal a quien quiere.
Pienso: tengo fobia a los cazamariposas.
Pero me encanta libar el polen de las flores interesantes.

Admitir que el amor se duerme, se afloja, vaguea, se indiferencia, bosteza, se atempera y no grita de dolor es una...

Una tijera recortando alas.

Gioconda lo dibujó en Abandonados:

Tocamos la noche con las manos
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.

Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.

Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.

¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión?

Pero... quién sabe si podremos recapturar el momento
que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle
donde
alguna vez
pudimos
encontrarnos.

Siempre me ha sorprendido que el deamor no sea causa suficiente.

Désenchanté: República Democrática del Congo

El Imperio Romano saqueó las ricas minas de oro del actual territorio hispano. Siglos más tarde, los españoles, hicieron lo propio con iberoamérica, devolviendo el golpe. De época más cercana es el reparto, cual tarta de cumpleaños, que las potencias europeas hacen de áfrica y el sudeste asiático. Son ejemplos de una historia de ladrones, de humanos que siguen siendo más animales que personas.

En la República Democrática del Congo (RDC) se halla el epicentro de la llamada Guerra Mundial Africana, o Segunda Guerra del Congo. Desde 1998 han muerto más de 5 millones de personas, la peor cifra desde la Segunda Guerra Mundial. Las niñas y mujeres viven en un infierno de violencia y esclavitud sexual. En 5 años, más de 40.000 mujeres han sido violadas. Estas violaciones son acompañadas de humillaciones públicas y torturas físicas, que terminan en la muerte, en la esclavitud sexual, en el VIH o en el repudio de toda la comunidad. Para los niños, se les reserva también el honor de la esclavitud, trabajando de sol a sol en las ricas minas congoleñas.

Esta tierra arrastra la herencia de una cruel colonización belga y una posterior dictadura corrupta que acaparó en bancos suizos la suficiente riqueza personal como para cancelar la deuda externa del país. Hoy es el segundo más pobre de toda África, y la gente muere de hambre si no lo ha hecho antes a causa de la violencia extrema. Pero la RDC también es uno de los más ricos lugares del mundo en recursos naturales: cobre, cobalto, petróleo, diamantes y más piedras preciosas, uranio (de aquí salió la materia prima para Hiroshima y Nagasaki), oro, plata, estaño, hierro, carbón y... coltán. ¿Coltán? ¿Qué es eso?

El coltán es un mineral de suma importancia e imprescindible para la fabricación de multitud de aparatos electrónicos que requieran pequeño tamaño y consumo: teléfonos móviles, GPS, PDA's, portátiles, etc. El 80% de sus reservas se encuentran en el Congo. El control y explotación de estas minas es la principal causa de la actual guerra, en la que estados vecinos han ocupado parte del país con el beneplacito de las potencias extranjeras. Roban el mineral esclavizando a la mano de obra local, y lo venden a multinacionales como Nokia, Sony, Bayer, Motorola, Dell, HP...

¿Tu amor te ha regalado hoy un nuevo teléfono móvil? ... feliz san valentín...

¿Quién?

Soy una mariposa.

Todo en las mariposas es poético, y yo quiero ser una de ellas.
Psique, del griego ψυχή, psyché, significa alma y también mariposa. Porque ese soplo que exhalaba el cadáver por la boca antes de morir tenía forma alada, era la vida que abandonaba el cuerpo en forma de mariposa.
Ya lo sabrán, cuentan que Eros se enamoró de Psique.

Son poéticas las esdrújulas que la acompañan: lepidóptero, crisálida.
Y las imágenes que me estallan al evocar su trompa en espiral, ninfa, imago, oruga. Gusano de la seda.
Alas para volar, colores, masticadora de flores.
Su delicada libertad.

Las vi en Iguazú, en el espectáculo de aire caliente, tierra roja y agua reventando el verde. Eran lo que quiero ser.

Soy una mariposa.

Efemérides: Gutenberg

 

Johannes Gutenberg

1398 - 3 de Febrero 1468

Inventor

Tal día como hoy, hace 542 años, muere arruinado Johannes Gutenberg. Como usuarios de un blog virtual, qué menos que recordar a los viejos colegas de profesión...

Clack clack clack... tecleo mandando bytes codificados en binario que, traducidos sobre una tabla de caracteres, insertan texto en alguna base de datos organizada mediante ficheros en tablespace perdidos en algún servidor que, a base de transistores, después los vomita para, entre etiquetas formateadas al conocido html, y a través de una inmensa red de equipos viajando por varios países, consiguen dibujar este texto, interpretado por alguna aplicación llamada, con espíritu aventurero, navegador, para que al final alguien, muchos tal vez, puedan leerlos.

El leer tiene un precio. Pero del leer viene la información y de ahí el conocimiento. La reflexión y el pensamiento. El espíritu ético y estético. La voluntad crítica y el desarrollo humano. Y de ahí la importancia del precio del leer. Gracias a ese artificial mundo, contado en el parrafo anterior, que muchos aborrecerán como antinatural, cuadriculado e insensible, hoy, leer es gratis.

Gutenberg consiguió que leer fuera mucho más barato de lo que era. Pero tuvo que endeudarse. Y para muchos, la labor altruista de abaratar la cultura, no era importante. Sí el aprovecharse de un genio, financiar su invento, robárselo, y luego vender libros a gran escala.

Si una vacuna no debería estar patentada, ni su padre científico morir arruinado por haber salvado tantas vidas; tampoco la cultura ni sus herramientas deberían pertener a nadie. Ni Gutenberg debería haber muerto sin un agredecimiento por haber salvado tantas "vidas", ni con tantos agujeros en los bolsillos...

Vamos fallando

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

Hoy: nivel 5,1 de felicidad (es un nivel fantasma, el real está más alto, pero en ocasiones al humano le gusta revolcarse en su fango).
El poema es de Gioconda Belli.
Acostumbrados a que las pequeñas cosas sean tan fáciles, vivimos anestesiados y nos cogen siempre por sorpresa los obstáculos de las grandes proezas vitales.
Hacemos sólo lo que se nos da bien.
Despreciamos lo que no comprendemos.
Arriésgate, prueba, falla, estréllate. Saldrás vivo de ésta.

El mito del abejorro

Un estudio científico de 1934 explicaba que era teóricamente imposible que una abeja consiguiera volar. Sin embargo, vuelan. Quizás porque no saben que no pueden. Recientemente, muchos otros estudios explican el vuelo de la abeja basandose en factores más complejos que el peso, el tamaño de las alas, la aerodinámica y el planeamiento.

Esta mañana me preguntaban por qué empezar algo que probablemente acabaría en fracaso. Esta noche me han advertido de lo peligroso que es confiar en conseguir lo que uno se propone. Entre ambas, un correo electrónico que intenta motivar a un conjunto de empleados me recuerda palabras de Obama ("Somos el cambio que buscamos"). Ya, acabando el día, encuentro casualmente una cita de Roosevelt que colma el vaso de gotas monotemáticas para preguntarme por qué varias personas junto con dos presidentes americanos se ponen de acuerdo para hacer de este día el del espíritu de lo utópico.

La apatía, desgana, desconfianza, desinterés y pesimismo conforman la mayor parte de los problemas humanos por entorpecer y tragarse entero cualquier atisbo de solución. No sabía (no lo creyó) que era imposible... y lo hizo.

El 11 de junio de 1962, Frank Morris consigue ser el primero en escapar de Alcatraz.... El 22 de diciembre 1972, Fernando Parrado y Roberto Canessa logran pedir ayuda tras más de tres meses de supervivencia invernal en los Andes.... El 27 de abril de 1994, Nelson Mandela se convierte en el primer presidente democrático tras 27 años en la cárcel....

En la vida hay algo peor que el fracaso: el no haber intentado nada

Franklin Delano Roosevelt (30 de enero de 1882 - 12 de abril de 1945)

Abogado y político, 32º presidente de Estados Unidos